janeiro

Às voltas de uma encomenda que nos vai levar a Évora no Carnaval, o tempo em Janeiro tem avançado como em Dezembro: o fim do mês a precipitar-se, o blogue abandonado e os mochos rascunhados no caderno por fazer...

dezembro

Por alguma estranha razão, em Dezembro os ponteiros contam o tempo de uma maneira diferente dos outros meses. Primeiro é Novembro, não cheira a natal e as montras que se antecedem com luzes e enfeites parecem disparatadas. Mas depois de repente o tempo acelera e já estamos nos quinzes, dezasseis, e o natal quase aí e ainda tanto por fazer... Acontece-me o mesmo todos os anos. Primeiro não faço porque não cheira a natal, depois não faço porque já não me sobram tempos para secar, pôr no forno, às vezes pintar e pôr no forno outra vez... Sobram-me ideias. Talvez para o ano...

noutras paragens

E ganham uma nova morada na Fermento.

gatos malhados

Alindam-se. Preparam-se para a viagem.

Vendidos.

em ensaios

Em voltinhas pela baixa à procura de necessidades para o Inverno apareceu-nos, muito camuflada pelos andaimes de uma obra vizinha, uma lojinha de carimbos. No meio de carros e camiões e casinhas e muitos outros (que concerteza seriam muito apreciados e carimbados cá por casa) descobri uma árvore. Assim com ar de estar ainda a crescer. Mesmo, mesmo, mesmo o que eu precisava para os cartões.

a cópia

... nasce esta, de barro, com uma tampa e ansiosa por se encher tal como a de Vergílio Ferreira, escritor muito gostado por cá.

Vendida

a original

Mais ou menos inspirada nesta, que noutros tempos e noutra morada nos cacarejou o quintal...

filho de peixe gosta de água

O grande problema de fazer barro e ter um bebé pequenino em casa era ter sempre as mãos (muito) acastanhadas e empoeiradas quando ele acordava e chorava e caía e pedia água e precisava de mudar a fralda.

O grande problema de fazer barro e ter um menino de quatro anos e meio em casa é ouvir Eu também quero, eu também quero fazer barro! sempre que me sento na mesa de trabalho. Hoje eu desisti de fazer uns gatos mas ele esticou, cortou e marcou uma família de peixes.

Nunca digo mufla. Antipatizo com a palavra. Digo sempre forno. Forno de barro. É muito mais simpático.

colar 9

Não que se possa dizer que os outros são artificiais mas as duas viagens ao forno (uma para cozer o barro e uma outra para cozer o vidrado) esconde-lhes sempre o branco ou o alaranjado natural. O sete e este nove desunem-se dos anteriores logo pela ausência dos brilhos: como os novecentos e muitos graus só os aquecem uma vez ficam com o preto e com o rosa alilasado das pastas refractárias de que são feitos à vista. Preto e rosa demasiado bonitos (digo eu...) para desaparecerem debaixo de outras cores. Mais naturais, acho sempre estes mais naturais.

colar 7

Sem ter a rima sete e sete são catorze, com mais sete vinte e um como mote, acabou por sair matematizado: o sete multiplicou-se por três e resultou em vinte e uma bolinhas miudinhas de pasta refractária preta somadas num metro de fio de algodão...

gato direito 6

Não o primeiro de barro vermelho que fiz mas o primeiro que por aqui se pendura. Listrado com engobe amarelo, porque gosto muito de gatos amarelos.

Vendido.

la vache qui rit

Não fora já de outra e dava um óptimo nome para este papa-moedas...

colar 4

É roxo. Roxo escuro. Uma das minhas cores mais gostada. Mas os pixels desentendem-se com os reflexos e disfarçam-no de azul ou de preto ou de cinzento. Mas é roxo. Com as pedrinhas da pasta refractária a espreitar pelas arestas em que o vidrado se minora. Roxo. Mesmo roxo.

colar 3

Mais ou menos o mesmo feitio, a cor oposta.

colar 1

A este, na brincadeira, chamo-lhe o colar dos berlindes, porque o miúdo tenta sempre berlindar as peças depois de cozidas e antes de atadas.

um é meu, outro é teu, outro é de quem o apanhar...

Primeiro comecei a fazê-los para mim, que sempre gostei muito de colares compridos. E depois comecei a fazê-los para quem me perguntava Onde é que compraste?

tartaruga

Inspirado nas que me habitam o quintal há tanto tempo (se não me falham as matemáticas uma já deve ir nos quinze anos e outra já põe ovos todos os verões) mais um com a casa às costas.

Vendida.

caracol

Caracol, caracol,

põe os pauzinhos ao sol.

Caracol, caracolinho

sai de dentro do moinho

mostra a ponta do focinho.

Sol e chuva,

casamento de viúva.

Chuva e sol,

casamento de caracol.

Meu caracol,

meu caracolinho,

meu anel de oiro

no dedo mindinho.

Bom, portanto, para acompanhar com lengalengas.

Vendido.

no fundo

O alerta veio do miúdo, que os aprovou automaticamente, não só para amealhar, mas também para protagonizarem brincadeiras e estórias. Partir? Mas eu não os vou querer partir quando estiverem cheios, eu gosto muito deles. Para não recorrer às tampinhas de plástico (por serem tampas e por serem de plástico) agora têm uma "tampinha" de barro - uma parte preparada para ceder ao ser martelada (com jeitinho!), deixar sair as moedas e manter o bicho sem um arranhão. Embora, digo eu, tenha muito menos encanto do que os cacos e as moedas desarrumados pelo chão...

ouriço

E depois veio o ouriço que neste caso não é -cacheiro mas sim -caixeiro.

Vendido.

papa-moedas

Queria que o meu miúdo tivesse um mealheiro. O arrecadar os cêntimos pequenos dos trocos, o abanar para ouvir o tilintar das moedas, o engordar, o escaqueirar para trocar por um desejo. Não (tanto) por uma questão de economia mas sobretudo por uma de magia: na infância tudo o que torne os sonhos possíveis pode ser mágico. Mas os mealheiros (se calhar muito por culpa dos cento e cinquenta e dos chineses) desfiguraram-se em caixas com tampinhas em baixo que se assaltam facilmente e que não alimentam fantasias. Foi assim que nasceu o primeiro papa-moedas. Um porco, claro.

Vendido.

gato direito (5)

Uma prosa sobre os meus gatos

Perguntaram-me um dia destes
ao telefone
por que não escrevia
poesia (ao menos um poema)
sobre os meus gatos;
mas quem se interessaria
pelos meus gatos,
cuja única evidência
é serem meus (digamos assim)
e serem gatos
(coisa vasta, mas que acontece
a todos os da sua espécie)?
Este poderia
(talvez) ser um tema
(talvez até um tema nobre),
mas um tema não chega para um poema
nem sequer para um poema sobre;
porque é o poema o tema,
forma apenas.
Depois, os meus gatos
escapam de mais à poesia,
ou de menos, o que vai dar ao mesmo,
são muito longe
ou muito perto,
e o poema precisa do tempo certo
de onde possa, como o gato, dar o salto;
o poema que fizesse
faria deles gatos abstractos,
literários, gatos-palavras,
desprezível comércio de que não me orgulharia
(embora a eles tanto lhes desse).
Por fim, não existem «os meus gatos»,
existem uns tantos gatos-gatos,
um gato, outro gato, outro gato,
que por um expediente singular
(que, aliás, também absolutamente lhes desinteressa)
me é dado nomear e adjectivar,
isto é, ocultar,
tendo assim uns gatos em minha casa
e outros na minha cabeça.
Ora só os da cabeça alcançaria
(se alcançasse) o duvidoso processo da poesia.
Fiquei-me por isso por uma prosa,
e mesmo assim excessivamente corrida e judiciosa.

António Manuel Pina, Nenhuma palavra e nenhuma lembrança in Poesia reunida (1974-2001), Assírio & Alvim

Nada mais adequado para um blogue que está a ficar monotemático do que um poema igualmente monotemático de um poeta que cada vez se ouve mais cá por casa...

Vendido.

gato direito (4)

Das caixas vão-se desembrulhando também as coisas imaginadas e terminadas antes da mudança. Mealheiros, molduras, flores e mais gatos. Estes cresceram direitos para equilibrar os tortos anteriores.

Vendido.

recomeço

Devagarinho, nas horas que recuperei só para mim com a estreia dele na escolinha e que ainda me soam estranhamente silenciosas, começo a organizar teques, pacotes de barro e ideias no rectângulo com vista para o quintal.