Assim mais ou menos à laia de compensação pelos constantes Cuidado! Isso parte-se! e Não mexas! Ainda está fresco, vais desmanchá-lo!, que isto de ter quatro-anos-quase-cinco muito remexidos e uma mesa com barros a atrapalhar as correrias para jogar à bola, fazer bolhas de sabão e gizar calças, dedos e chão no quintal, às vezes marioneto-lhe os bichos à frente e invento enredos. Era uma vez um porquinho que vivia muito triste porque o menino dono gastava as moedas todas em gomas e chupa-chupas e nunca lhe dava nenhumas... Era uma vez um galo que queria casar e pôs-se a cantar para ver se alguma galinha o ouvia... Era uma vez uma ovelha que estava farta de ser branca...
Na escola, quando falaram dos trabalhos dos pais, o meu miúdo respondeu A minha mãe conta estórias de barro. Tenho um filho-poeta.
Plural, devia estar no plural, a pergunta, que na verdade são dois. Mochos, são mochos, os donos dos olhos grandes. Mochos segura-livros. O mais novo esteve quase-quase a desencostar-se das prosas para ir ali para cima dar as boas-vindas mas uma parede vizinha infelizmente prestes a ser modernizada acenou-me com um vermelho demasiado bonito para não ficar memoriado. O mais velho, lá na outra ponta da prateleira, ampara as culinárias, as cerâmicas e as pediatrias demasiado volumosas para o mais pequeno. Não fossem as diferenças nos centímetros e eram quase gémeos.
